Durante três anos, o chefe da máfia viveu intocado por qualquer mulher — até que, certa noite, uma rapariga assustada apareceu no seu clube, e a sua ordem silenciosa mudou tudo: «Tragam aquela rapariga até mim».

Durante três anos, o chefe da máfia viveu intocado por qualquer mulher — até que, certa noite, uma rapariga assustada apareceu no seu clube, e a sua ordem silenciosa mudou tudo: «Tragam aquela rapariga até mim».

Durante três anos, Victor Moretti não tocou numa mulher.

Não porque não pudesse. Não porque as mulheres não tentassem. Em Chicago, havia sempre mulheres que queriam estar ao lado de um homem com o seu dinheiro, os seus carros, o seu nome e o seu silêncio aterrador. Mas, depois de a sua mulher, Elena, ter sido assassinada num atentado à bomba no seu carro, que o tinha como alvo, Victor tornou-se uma porta trancada.

Dirigia a organização Moretti a partir de um escritório envidraçado por cima de um clube privado na West Randolph Street, falando apenas quando necessário, nunca sorrindo, confiando em quase ninguém.

Então ele viu-a.

Aconteceu numa noite chuvosa de quinta-feira dentro do Bellaro, o clube que os seus homens usavam para reuniões sob o disfarce de vinhos caros e música jazz. Victor estava sentado num camarote reservado, rodeado de guarda-costas e fumo de cigarro, a ouvir dois homens discutirem sobre dinheiro desaparecido.

Foi então que a porta da cozinha se abriu. Aberto.

Uma jovem empregada de mesa saiu carregando uma bandeja com as mãos trémulas.

Parecia deslocada no ambiente — demasiado cansada, marcada pela vida demasiado, demasiado honesta. Tinha o cabelo castanho-avermelhado escuro apanhado desleixadamente atrás do pescoço, a pele pálida e uns grandes olhos verdes que não paravam de examinar as saídas. O seu uniforme preto estava limpo, mas com as mangas gastas. Parecia ter uns vinte e seis, talvez vinte e sete anos.

Victor reparou na marca roxa perto do pulso dela.

Então, reparou no homem que a observava do bar.

Um homem corpulento de blusão de cabedal fitava-a como se ela lhe pertencesse. Quando ela passou, ele agarrou-lhe o cotovelo com tanta força que ela se encolheu.

Os olhos de Victor aguçaram-se.

A empregada afastou-se e sussurrou: “Por favor, não aqui.”

O homem sorriu cruelmente. “Ainda me deves, Lily.”

O Victor ouviu o nome.

Lírio.

O clube ficou mais silencioso à sua volta, embora mais ninguém parecesse reparar. Os homens que discutiam à sua secretária continuaram a conversar, mas Victor levantou uma das mãos. Instantaneamente, pararam.

Observou Lily tentar continuar a servir bebidas. O seu rosto manteve-se calmo, mas os seus dedos tremiam. Quando passou perto da sua secretária, um pedaço de papel dobrado escorregou do seu tabuleiro e caiu perto do sapato de Victor.

O seu guarda-costas estendeu a mão para o apanhar, mas Victor apanhou-o primeiro.

Havia apenas seis palavras escritas no interior.

Se eu desaparecer, perguntem ao Marcus Vale.

Victor olhou para cima.

Lily tinha congelado do outro lado do salão, com os olhos fixos no papel que tinha na mão. O medo roubou-lhe a cor do rosto.

No bar, o homem de blusão de cabedal estava de pé.

Victor recostou-se lentamente.

Todos na sua mesa conheciam aquela expressão. Não era desejo. Não era curiosidade. Era o olhar que tinha antes de os homens desaparecerem de Chicago.