“O filho do patrão aproximou-se e disse: ‘Este lugar VIP é para a minha namorada’. Pegou no meu cartão de visita, atirou-o para o chão e esboçou um sorriso arrogante. Flashes de câmaras fotográficas dispararam.
“O filho do patrão aproximou-se e disse: ‘Este lugar VIP é para a minha namorada’. Pegou no meu cartão de visita, atirou-o para o chão e esboçou um sorriso arrogante. Flashes de câmaras fotográficas dispararam.
Parte 1
A primeira coisa em que reparei não foi na música.
Foi o cheiro.
Não perfume, propriamente, embora o salão estivesse impregnado dele — jasmim, âmbar, um toque cítrico forte de mulheres que pagaram demasiado para que alguém lhes dissesse como devia cheirar a riqueza. Não os tabuleiros de vieiras grelhadas a passar sob os lustres. Não a cera das velas a arder em altos castiçais de vidro ao longo das paredes.
Era arrogância.
A arrogância tem um cheiro quando se reúne num ambiente. Cheira a madeira polida, champanhe seco e pessoas a rir meio segundo alto demais porque querem as pessoas certas… Eu estava sentada à mesa três, sob uma cascata de luzes de cristal, com a carteira preta ao lado do prato e o telemóvel com o ecrã virado para baixo perto da minha mão direita. No ecrã, escondida de todos, exceto de mim, estava uma janela de autorização final para uma transferência de capital de 1,3 mil milhões de dólares.
Um toque, e o Grupo Vale sobreviveria por mais um ano.
Um atraso, e o seu plano de expansão começaria a sangrar antes da meia-noite.
O meu cartão de visita estava à minha frente, de papel grosso cor de marfim, com letras pretas em relevo.
Evelyn Ward.
Quarenta e oito anos. Viúva. Investidora privada. A mulher que metade das pessoas naquele salão de baile tentavam alcançar há meses sem saber como eu era.
Esta última parte era intencional.
As pessoas tratam uma assinatura de forma diferente quando nunca viram a mão que segura a caneta.
“Estão a olhar fixamente”, sussurrou Layla ao meu lado.
A Layla tinha sido minha assistente durante sete anos, tempo suficiente para saber que eu detestava cenas e adorava documentação. Tinha vinte e nove anos, olhos penetrantes e vestia um fato azul-marinho que fazia metade dos banqueiros juniores da sala parecerem mais elegantes. Ela olhou duas vezes antes de perceber que estava a ouvir tudo.
“Deixe-os”, disse eu.
Do outro lado do salão de baile, flashes de câmaras fotográficas disparavam perto do palco onde Victoria Vale posava com doadores, políticos e homens que sorriam como se tivessem o oxigénio do mundo. Era exatamente como nas imagens: cabelo loiro-prateado apanhado num coque severo, brincos de pérola, fato de seda branca, olhos de cristal.
Ela tinha implorado pelo meu dinheiro em e-mails assinados com uma cordialidade que não possuía.
“Querida Evelyn, a vossa parceria significaria mais do que capital. Significaria confiança.”
Confiança. Quase sorri.
Desdobrei o guardanapo e coloquei-o no colo. A seda estava fresca contra os meus dedos. Um violinista perto da fonte começou a tocar algo romântico e esquecível. Na mesa ao lado, um homem de smoking explicava à sua terceira mulher como funcionava a “herança familiar”, o que parecia ousado tendo em conta que a família da sua primeira mulher tinha financiado toda a sua carreira.
Então, a atmosfera à minha volta mudou.
Consegue sempre sentir quando a arrogância entra numa sala antes mesmo da pessoa falar. A conversa torna-se escassa ao redor dela. As pessoas Eles ajustam-se. As mulheres endireitam-se. Os homens fingem que não.
