Je croyais que ma femme de ménage m’aidait simplement à préparer le dîner, jusqu’à ce qu’elle me saisisse le bras, les larmes aux yeux, et m’avertit que ma vie était en danger chez moi.
Je préparais du poulet Marsala dans ma cuisine à Charleston, en Caroline du Sud, lorsque ma femme de ménage m’a soudainement saisi le bras si fort que la cuillère en bois m’a glissé des doigts et a claqué sur le sol en marbre.
« Madame, » murmura-t-elle, le visage blême, « vous êtes en danger. Nous devons partir d’ici. Faites-moi confiance, je vous en prie. »
Je la fixai, abasourdi.
« Isabella, de quoi parles-tu ? »
Son regard se porta sur le couloir, puis sur le coin du plafond où mon mari avait installé une nouvelle caméra de sécurité trois jours plus tôt. J’avais trouvé ça bizarre, mais Daniel m’avait expliqué que c’était parce que le quartier était devenu dangereux.
Isabella se pencha plus près. « Ne fais pas peur. Souris. Fais comme si je m’étais brûlée. »
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
“Quoi?”
« S’il vous plaît », souffla-t-elle. « Maintenant. »
J’ai forcé un rire nerveux et j’ai dit à voix haute : « Oh mon Dieu, Isabella, ça va ? »
Elle a attrapé un torchon et l’a enroulé autour de sa main en faisant semblant de grimacer. Puis elle a glissé quelque chose de froid et de plat dans ma paume.
Une clé USB.
Avant que je puisse réagir, la voix de Daniel se fit entendre dans le couloir.
“Ce qui s’est passé?”
Il entra, vêtu de son costume bleu marine, parfaitement calme, parfaitement beau, son téléphone à la main. Mon mari, avec qui je suis mariée depuis huit ans, regarda d’abord Isabella, puis moi.
« Tout va bien ? » demanda-t-il.
« Juste une petite brûlure », dis-je, la voix tremblante malgré mes efforts.
Daniel sourit, mais ses yeux restèrent fermés. « Attention, Isabella. On ne voudrait pas d’accidents dans cette maison. »
Isabella baissa la tête. « Oui, monsieur. »
La façon dont elle l’a dit m’a noué l’estomac.
Daniel s’est approché de moi et m’a embrassée sur la tempe. « Le dîner sent bon, Claire. »
Sa main reposait sur mon épaule, lourde et possessive. J’ai soudain remarqué l’écran de son téléphone. Il diffusait en direct ce qui se passait dans la cuisine.
Il nous observait.
Quand il fut parti, Isabella ouvrit le robinet pour étouffer son murmure.
« Ton mari compte te faire déclarer mentalement instable ce soir. Son ami médecin arrive à sept heures. Ils diront que tu m’as agressée. Ils m’ont déjà payée pour mentir. »
J’ai perdu mon souffle.
“Quoi?”
« J’ai refusé », murmura-t-elle. « Puis j’ai trouvé des dossiers dans son bureau. Des papiers d’assurance. Des virements bancaires. Un faux rapport psychiatrique. Il veut que tu partes avant l’audience de divorce. »
J’ai agrippé le comptoir.
Daniel et moi discutions de séparation depuis deux mois. Je trouvais la situation douloureuse, mais respectueuse. Je pensais que notre dispute ne portait que sur la maison.
Les yeux d’Isabella se remplirent de larmes. « Madame Whitmore, il l’a déjà fait. Sa première femme ne l’a pas quitté. Elle a disparu. »
La minuterie du four sonna, stridente et violente.
Puis la sonnette de la porte d’entrée a retenti.
Isabella s’est figée.
« Il est en avance », murmura-t-elle.
Daniel appela depuis le salon : « Claire, chérie ? Tu peux venir une seconde ? »
Isabella m’a serré le poignet. « Ne pars pas seule. »
